Последний танец.

Последний танец на бордовых каплях.
И продан голос, и потерян хвост,
И то, о чём мечталось, не сбылось.
Она танцует в пламени закатном.

Наивная - осмелилась любить,
Терпела боль, но всё ж летела в танце,
Мечтала его сердце покорить,
Но ей пришлось с мечтами распрощаться.

Последний горький танец, ноги в кровь.
Последний раз тепло бежит по венам.
Пожертвовала жизнью за любовь
И растеклась по морю белой пеной...

@темы: любовь, стихо-рифмы, русалочка: последний танец:

---

СЕМИЛЕТНЕЙ ГОДОВЩИНЕ СВАДЬБЫ ПОСВЯЩАЕТСЯ! (осторожно, юмор и проказности)

Уже семь лет, как терпит меня муж,
Порой с утра пугается ужасно,
Когда стереть забуду с глаз я тушь,
А с вечера была такой прекрасной!

Уже семь лет, как я его терплю
Небритого, усталого, в кровати.
Когда-то просто ляпнула:"Люблю",
А уж семь лет прошло, ну вы представьте!

Муж стойко терпит маски из угля,
С халатом он уже почти смирился,
Не морщится, когда я в бигудях,
Ему и "Роллтон" очень полюбился!

Люблю его за грязные носки,
Лежащие узором по квартире,
За тёмный след на стенке от руки,
За свет, всегда мигающий в сортире.

Уже семь лет, как я его люблю -
Порой летают стулья и стаканы.
Когда он разозлится - кайф ловлю,
Играть люблю на нервах постоянно.

Он у меня заботливый такой:
Всегда доест последнюю котлету,
Потом увидит взгляд голодный мой
И разведёт руками: больше нету!

Уже семь лет терпения-любви
И смеха, и обид, и упоенья.
И пусть везде валяются носки,
И пусть порой хромает настроенье...

И пусть мы проживём ещё семь лет,
Потом ещё, и так до самой смерти,
Ведь нам счастливый вручен был билет,
Как только появились мы на свете!

P.S. Семь лет назад два не очень серьёзных и дальновидных человека вступили в брак. И до сих пор не могут понять: что с ним делать?))) шучу)))

@темы: семь лет, юмор, любовь, годовщина свадьбы, стихо-рифмы

---

Одна из любимейших певиц - Indila.

Не знаю, за что я её полюбила - за льющийся серебряными колокольчиками голос, за французский язык или за тонкую нить востока в её песнях... Возможно, за всё вместе взятое.
Здесь оставлю одну из любимых мной песен...

@музыка: indila; французская певица;

---

Признание.

Не получается - теряются слова -
Мне выразить своё расположение
К нему. И пусть я буду не права,
Что подбираю нужные слова,
Сплетая пальцы в радостном волнении,
Что лёгкая кружится голова
В мерцающем эфире упоения...
И тени от трепещущих ресниц,
И на ланитах зарево смущения.
В толпе, горящей пристальностью лиц,
Следящей за сохранностью границ,
Ловить секунды сладкого мгновения,
Послушно головой склоняясь ниц,
Утаивая трепет нетерпения.
И робкого признания слова,
Как шелест шёлка в повороте вальса,
И лёгкое пожатие на пальцах,
И нежных глаз напротив синева...
И снова закружилась голова,
Но невозможно рядом оставаться,
И взгляды всех возможных вариаций -
От нежного до страстного. Мольба
О скорой встрече, писем ожидание...
И в людном сквере первое свидание,
И трепет осознания: судьба!

@темы: любовь, стихо-рифмы

---

Не обижайте человека, не надо.
Вы такие же, как он.
Берегите друг друга, люди!

Л. Енгибаров.

Не обижайте человека -
Пускай душа его поёт.
Не убивайте человека,
И самолюбие своё
Не тешьте колкими словами,
Что пробирают до костей.
Слова порою, как цунами,
В бесстрашной едкости своей
Роняют наземь даже сильных,
Надежды разбивают в пыль,
Исходят холодом могильным
И отражаются бессильем
Отчаянно закрытых век.
От слов, обрОненных случайно,
От мыслей едких и печальных
Погибнуть может человек,
И не вернуть его вовек...

@темы: стихо-рифмы

---

Отпусти меня в ночь.

Отпусти меня в ночь прогуляться по тёмным лужам.
И под светом огней растворится моя печаль.
Я прошу - отпусти, ночь мне голову вмиг закружит,
И уйдёт из души поселившийся там февраль.

Отпусти меня в ночь. Знаешь, я от ночей пьянею.
Этот город в ночи - словно космоса островок.
Я прошу, отпусти. Мне захочется жить сильнее,
И поверь, что меня не коснётся ночной порок.

Отпусти меня в ночь, дай напиться душой свободы
И глазами впитать свет стареющих фонарей.
Я прошу - отпусти, хоть доверие и не в моде,
А когда я вернусь, обними меня и согрей.

@темы: грусть, стихо-рифмы

---

Как же боязно...

Как же боязно уйти непонятой,
Не познавшей счастия того,
Как чужие ласковые омуты
Обогреют хмурое чело.

Как же боязно уйти в забвение,
После не оставив ничего,
Не ловившей каждое мгновенье,
Опустившей рваное крыло.

Бой часов отсчитывает время,
С каждым звуком ближе я к земле.
Жизнь - ещё не боль, пока - не бремя...
Штопаю прореху на крыле.

@темы: грусть, мысли, стихо-рифмы

---

Музыка. То, что нравится)

Прекрасная армянская певица Sirusho.

@музыка: Sirusho; армянская музыка; певица;

---

Братья наши меньшие)))

28.09.2018 в 10:45

Пишет  fru Karlsson:

ПрЭлесть!

28.09.2018 в 07:14

Пишет  мухомурчонок:

Этот рассказ сделал мне день)))))
Про Егора ( от (с) Максим Щербина)

Назвать собаку "Егор" все равно, что назвать ребёнка "Рэкс". В этом чувствуется попрание устоев. Как только я это понял, так сразу собаку Егором и назвал.
- Егорушка, вонючая тварь, прекрати жрать ворону, - кричу, проходя мимо переполненной детьми и молодыми женщинами детской площадки.
- Лучше вообще без отца, чем с таким! - слышу в ответ.

Но это сейчас нам весело. А прошлой зимой, когда шёл снег, а я в магазин за бутылкой Егермейстера, будущему Егору было не до мелких провокаций. Как настоящий джентльмен он был занят тем, что собирался умереть на ступеньках ликеро-водочного магазина. Я поскользнулся. Наши глаза встретились в моем полёте. Спустя секунду в левой половине моего туловища что-то забилось от любви, в правой - от удара об асфальт.

Егор был настолько слаб, что напоминал не собаку, а мышь. Поэтому бутылка так и не купленного Егермейстера пошла в счет оплаты трёх капельниц, пяти уколов, и одной огромной таблетки от глистов. Чуть позже - стала основой собачьего имени.

Следующие три месяца я созерцал непрерывное чудо. Гречка, курица, творог превратили заморыша в толстую и наглую собаку. Поняв, что в наглую, я попробовал дрессировать Егора. Нанял для этого женщину. На фотографии в объявлении дрессировщица смотрела вдаль в окружении трёх покорных овчарок.
- Вы знали, что собаки бывают умственно отсталые? - спросила женщина после первого занятия. В голосе чувствовалась обида.
Егор не признал в ней вожака. Он и во мне его не очень-то признавал. Вожаком Егора был его урчащий пузень. Пузень скомандовал - Егор подвинул стул к плите. К стулу придвинул пуфик. Этот пьедестал вознёс Егора к сковороде с куриными крыльями. Егор их съел.

Женщина скомандовала сидеть - Егор удрал в кусты. 19 раз подряд.
На 20-ый раз я сам сел. Чтобы приободрить женщину,
- В хозяина, - не приободрилась женщина и ушла к своим овчаркам. Готовить их к поступлению на физмат.
С тех пор Егор невоспитанный.

Сразу скажу - это не та история, где собаки говорят. Это жизнь. В ней собаки лают, линяют, воняют и жрут дорогие беговые кроссовки. Собаки вообще не говорят. Если ты трезв и твёрд взглядами. Истории о говорящих котах и собаках, которые с разной степенью успешности загружают в интернет безработные 30-летние мужчины, того же рода, что и мои миниатюры на детской площадке – робкие попытки привлечь внимание молодых женщин.

Да, собаки не говорят. Но всякий, кто долго живет с собакой, не нуждается в её пространных монологах о бытие и обворожительных сучках.
- Вот это крошка ану иди сюда гав-гав ррр смотри какой я красавчик оп-оп вуф.
Зачем мне это? Я и так это понимаю. Уверен, что и Егор понимает меня
- Тварь пузатая, лохматый крокодил, мелкий ублюдок, говноед, - Егор даёт мне возможность произносить все эти фразы в людных местах. Прохожие смотрят на Егора, потом на меня, и улыбаются. Со мной трудно не согласиться. Я умею формулировать. Потому что Егор – маленькая собака с большой харизмой. Белобрысый, шерстяной, коротколапый, с маленькой головой и бочкообразным тельцем. Поросенок в шкуре мопса. Глядя на Егора, я понимаю, что в тот зимний вечер должен был идти не за Егермейстером, а за сардельками.

Егор - party animal. Наш двор-колодец – маленькая сцена для его представлений. Фигурально выражаясь. Потому что люди, наряжающие своих собак в одежду, после смерти превращаются в моль. Вот Егор выбегает на своих мини-лапах из подъезда, и его любят и мизантропствующие пенсионеры. И мужички, застрявшие с банкой пива в перилах социальной лестницы. И владелец черного Гелендвагена. И его охрана. А дворовые дети вообще однажды пытались украсть Егора.
C Егором можно сходить в магазин. Только не в мясной отдел. В мясном отделе Егор превращается в вампира на дне донора. В парикмахерскую можно. В кино нас не пустили, но прошлой весной мы с Егором ездили в Харьков. На поезде. На похороны моей тётки. Все было штатно, пока попутчики-дембеля не достали копчёную курицу. Но это отдельная история. Сентиментальная. Со стрельбой в тамбуре.

И перед тем как отправиться с Егором на ежевечерний моцион по самым непролазным кустам, скажу еще одну вещь. Найдёшь собаку - найдёшь в себе человека. Носков больше не найдёшь. И беговых кроссовок. Тем не менее, это будет выгодный гешефт. Себя же я нашёл. Вот он я. В счастливых глазах собаки Егора.
- Какими лилипутами ты зачат? Такой небольшой и такой неуклюжий.
- Роскошными лилипутами.
Ах да. Собаки же не говорят.

@темы: юмор

---

Листая страницы истории...

Лис­тая стра­ницы ис­то­рии,
Нам пом­нить ещё бы на­доб­но,
Что в ми­ре фан­тасма­гории
И зло мо­жет быть оп­равда­но,

Что кри­ки от жертв из­му­чен­ных
Забь­ют­ся сло­вами лжи­выми
Скло­нимых тель­ца­ми туч­ны­ми
Над слад­ким ог­нём на­живы. И

Ге­рои вдруг ста­нут мра­зями,
А мра­зей ок­рЕстят жер­тва­ми.
День­га­ми язык раз­вя­зан­ный
Сол­жёт нам с три­буны раз­ное.

От­ка­жут­ся вмиг от прош­ло­го
Пре­дате­ли и го­ните­ли,
Се­бя во­зом­нят хо­роши­ми
Фаль­ши­вые по­беди­тели.

Стра­ницы ис­то­рии ском­ка­ны,
За­литы мес­та­ми чер­ни­лами,
И вот уж свя­тые прок­ля­ты
Сер­дца­ми нас­квозь чер­ви­выми.

Но па­мять ещё в нас теп­лится,
Го­рит ещё прав­дой соз­на­ние,
Мы рук не да­дим из­менни­це,
Меч­та­ющей о приз­на­нии.

Раз­гла­дим стра­ницы бе­реж­но,
Ге­ро­ев по­мянем стой­костью.
Под тя­готой гид­ры де­неж­ной
Гла­вы не скло­ним. И с гор­достью

Пос­мотрим в гла­за му­чите­лей,
Поп­равших но­гами свет­лое.
Фаль­ши­вые по­беди­тели
Ког­да-ни­будь ка­нут в Ле­ту.

Лис­тая стра­ницы ис­то­рии,
Зак­ро­ем гла­за на мгно­вение -
По­мянем ве­ликих ге­ро­ев,
Не тро­нутых да­же Заб­ве­ни­ем...

@темы: стихо-рифмы

---

Забываем жить.

Под но­гами во­рох пёс­трых листь­ев.
С каж­дым днём тем­нее поз­дний час.
Мы уже не пи­шем длин­ных пи­сем,
Мы уже не смот­рим в омут глаз.

Рас­те­ряли по до­роге что-то,
Рас­познать че­го-то не смог­ли.
Не сле­дим с вос­торгом за по­лётом
Кли­на пе­релёт­ных птиц вда­ли.

За­дави­ли детс­тва пе­рес­мешье,
И на ли­цах стро­гая пе­чать.
В глу­бине ре­бёнок бе­зутеш­но
Всё ещё пы­та­ет­ся кри­чать.

Но его в за­ботах мы не слы­шим,
Глу­пос­тям не поз­во­ляя быть.
Мы стре­мим­ся луч­ше, ле­зем вы­ше,
Забывая полноценно жить.

@темы: грусть, мысли, стихо-рифмы

---

Последний поклон.

Со­бой рис­куя, сел­фи над зем­лёй -
На са­мых выс­ших точ­ках го­родов.
Ед­ва дер­жась за по­ручень ру­кой,
Ты но­вые уж по­корять го­тов
Вер­ши­ны ми­ра. Те­лефон в ру­ках
Зас­ни­мет этот важ­ный миг для всех.
Пусть смот­рят все - и друг, и да­же враг,
Как сно­ва за­пол­за­ешь ты на­верх.
И буль­ка­ет в кро­ви ад­ре­налин,
И кру­жит­ся от счастья го­лова,
Ког­да ты дос­ти­га­ешь тех вер­шин,
Ког­да твоя от­ва­га - не сло­ва.
Но смерть свой чёр­ный не ос­та­вит пост,
Как тень, она уж хо­дит за то­бой.
Там кто-то с те­бя сде­ла­ет ре­пост,
А ты, сколь­зя, за­вис­нешь над зем­лёй.
О чём ты бу­дешь ду­мать в этот миг,
Ког­да до смер­ти нес­коль­ко се­кунд?
Что ни­чего не соз­дал, не дос­тиг?
Что про­менял всю жизнь на этот зуд
В ру­ках от бес­ко­неч­ных соц­се­тей,
Мель­ка­ющих под паль­ца­ми? И ты
Ос­та­нешь­ся в соз­на­нии лю­дей
Все­го лишь тем, что па­дал с вы­соты,
Од­ним из мно­гих, в об­щем-то, глуп­цов,
Что бес­ша­баш­но ста­вили на кон
Всю жизнь, фаль­ши­вых ра­ди слов,
Ве­дущих­ся на столь де­шёвый понт,
Как сла­ва от прос­мотров. Толь­ко не
По­может на том све­те те­лефон.
И с со­тен мет­ров кри­ком в ти­шине
Пос­ледний твой для пуб­ли­ки пок­лон.

@темы: грусть, мысли, стихо-рифмы

---

Чтоб не забыли.

В ка­нун Рож­дес­тва я яви­лась на свет
В од­ном под­москов­ном го­роде.
Я это­му ми­ру кри­чала: "При­вет"
В да­лёком ян­вар­ском хо­лоде.

Поч­ти трид­цать лет про­бежа­ло с тех пор,
Все­го лишь как миг, от рож­де­ния.
И сол­нце всё так же яв­ля­ет свой взор,
Как в день мо­его по­яв­ле­ния.

Пром­чатся, быть мо­жет, ещё трид­цать лет,
По­том - ещё столь­ко за ни­ми...
И в день, что ког­да-то яви­лась на свет,
Звез­да моя так же ос­ты­нет,

Как ты­сячи звёзд, что си­яли до нас
И с пы­лом по­доб­ным лю­били.
И я лишь о том по­меч­таю сей­час,
Чтоб вы обо мне не за­были...

---

Ты просто будь.

Ты прос­то будь.
Хо­ди по тем же ули­цам.
Ды­ши тем же воз­ду­хом.
Пусть сол­нце те­бе жму­рит­ся,
Пусть лу­жи вый­дут до­сыха.
Не суть.

Ты прос­то будь.
И прос­то стой под кап­ля­ми,
Смот­ри на ту же ра­дугу,
Не бой­ся под рас­ка­тами...
И это­му я ра­да, и
Ищи свой путь.

Ты прос­то будь.
Пус­кай на рас­сто­янии,
Пус­кай в чу­жом соз­на­нии,
В чу­жих не­мых же­лани­ях,
В сво­их пус­тых ме­тани­ях.
Ты прос­то будь.

@темы: мысли, любовь, стихо-рифмы

---

Стервятники. (на злобу дня, так сказать)

Соб­ра­лись, как стер­вятни­ки, кру­гом
С те­лефо­нами. В ал­чных гла­зах -
От­ра­женье чу­жого ис­пу­га.
А за ка­мерой бь­ёт­ся в сле­зах

Под уда­рами ног ис­ступ­лённых
Не­навис­тная этой тол­пе.
Крик не слы­шен уже разъ­ярён­ным,
Им и кро­ви хва­тило впол­не.

С нас­лажде­ни­ем смот­рят на те­ло,
Бе­зучас­тно гля­дящее в пыль,
И кри­чат во­ронь­ём огол­те­ло,
Прев­ра­щая фан­та­зии в быль.

Там, в их ка­мерах, слё­зы и сто­ны
Из­би­ва­емой ими в гря­зи,
Но не дрог­ну­ли - сер­дце кар­тонное
Лишь пред ть­мою од­ной ле­безит.

@темы: стихо-рифмы

---

Я скучаю...

Звон­кий ше­лест изум­рудных листь­ев
В пе­лене и­юль­ско­го дож­дя.
Под зон­том объ­ятья, взгля­ды-ис­кры
Вспо­минаю в сту­же ян­ва­ря.

Про­нес­лось стре­митель­ной ко­метой,
По­дари­ло столь­ко слад­ких встреч,
Уле­тело вет­ре­ное ле­то,
Обе­щав мгно­вения сбе­речь...

Сбе­рег­ло, ме­ня не об­ма­нуло.
Толь­ко ты бе­речь не обе­щал -
Бро­сив вы­зыва­юще оку­рок,
Вы­нес от­но­шени­ям фи­нал.

И дож­дём за­голо­сила осень,
Сос­тра­дая го­рес­ти мо­ей...
Не­ба не­довер­чи­вая про­седь,
И свис­тя­щий ве­тер меж вет­вей...

Ра­ду­ясь пле­ну ян­вар­ской сту­жи,
Паль­ца­ми ри­сую на ок­не.
Зна­ешь, ты мне очень силь­но ну­жен,
Зна­ешь, я ску­чаю по те­бе...

@темы: грусть, мысли, любовь, стихо-рифмы

---

Traeume.

Сон - эле­мент не­поз­нанно­го...
Ядер­ный гриб вда­ли.
Чёр­ным штри­хом по ро­зово­му -
Мрач­ный ко­нец Зем­ли.

Ярос­тный лай не­мец­ко­го,
Тём­ный сы­рой под­вал.
Слё­зы и сто­ны дет­ские,
Их-то он и ис­кал.

Страх и глу­хая не­нависть,
Шея в мо­их ру­ках.
Выб­рать­ся ещё вре­мя есть -
Спря­тать­ся от вра­га.

Что это - па­мять пред­ков ли?
Во­об­ра­женья нить?
Сна­ми гла­за за­леп­ле­ны,
Кровь на­чина­ет стыть.

Ядер­ный гриб взды­ма­ет­ся -
Го­род снес­ло вол­ной.
Спит на пос­те­ли ста­рица
В те­ле по­ка мла­дой...

P.S. Образы из снов.

@темы: стихо-рифмы

---

Ти­хо-ти­хо. Слыш­но ль не­бо
За мо­им ок­ном? И ты
Был со мною или не был?
Или это всё - меч­ты?

Ти­хо-ти­хо... И по­зём­ка
Вь­ёт­ся бе­лой пе­леной.
И за дверью го­лос звон­кий,
Но по-преж­не­му не твой.

Вь­юга раз­ме­тала мыс­ли,
Под по­душ­кой сон-тра­ва...
Гу­бы, ру­ки, неж­ность, листья,
На­ша сказ­ка ожи­ла...

Ти­хо-ти­хо. По рес­ни­цам
Про­бежал ды­ханья шёлк...
Ты со мною, ты мне снил­ся,
На­конец-то ты при­шёл!

@темы: мысли, любовь, стихо-рифмы

---

Юмор)))) Ах, Джен...

Ах, Джен, моя ми­лая Джен,
Ко­му воз­да­вала ты по­чес­ти?
По­верь мне, по­вер­хностный хрен
Лю­бимей­ший твой мис­тер Ро­чес­тер!

Ах, Джен, моя ми­лая Джен,
Смы­вай­ся, по­ка ещё вре­мя есть.
Пус­той он от сло­ва сов­сем,
Хоть звон­че по­ёт он, чем Бла­говест.

Ах, Джен, моя ми­лая Джен,
Най­дёт­ся лю­бовь и по­луч­ше.
В кон­це кон­цов, всё это - тлен.
Ах, Джен, ну пос­лу­шай, пос­лу­шай!

@темы: смех, мысли, юмор, стихо-рифмы, мистер Рочестер, Джен Эйр

---

Просто дождь.

Вот опять пот­рескан­ный ас­фальт
На­вод­нился лу­жами.
На ал­ле­ях де­рева сто­ят -
ВЕт­ра­ми прос­ту­жены.

Ба­раба­нит неп­ре­рыв­но дождь
И сту­чит­ся в ок­на мне.
Сер­дце бе­зутеш­ное не трожь,
Не шо­кируй но­тами.

Осе­ни ги­тар­ный пе­ребор
Прос­ту­чит по мок­ро­му,
Пусть на­ружу ле­зет вся­кий вздор -
Это мой без­звуч­ный раз­го­вор.

@темы: грусть, мысли, стихо-рифмы